— А нещодавно я ледь не впала: колишня невістка мені написала, з днем народження привітала. Пише: «Ольго Геннадіївно, вибачте за все, дурна була, емоції… Сподіваюся, ми з вами теж зможемо почати все з чистого аркуша»
Минуло вже п’ять років, відколи син Ольги Геннадіївни, Гліб, розійшовся зі своєю дружиною Мариною. Тоді ініціатором розриву стала саме вона: заявила категорично, що з таким «нездарою» їй не
— Ти не забудь залишити ключі від машин і заміського будинку на столику в передпокої! Шуби, прикраси теж залиш. І ті сумки, які я дарував, не забирай. А от своє взуття спакуй заздалегідь, навряд чи комусь підійде твій сорок перший розмір
— Це не ти, це я відмовляюся від тебе. Коли вибереш день для переїзду, повідом мене. Як компенсацію за моральну шкоду я відшкодую витрати на вантажників. Колишній чоловік,
— Ну що, стара хато… Що ти там ховаєш? — пробурмотів я вголос, аби хоч трохи підбадьорити себе. Але від власного голосу стало тільки моторошніше. Мабуть, страх наганяла думка про те, що тут роками не ступала людська нога
Промінь ліхтарика тремтів і стрибав, вихоплюючи з темряви старі дошки підлоги. Ляду, яку я знайшов у тій підлозі, не відчиняли так давно, що завіси, здавалося, навіки прикипіли одна
Він прийшов до подруги, у якої вона зупинилася, з величезним букетом троянд. Очі в нього були червоні, вигляд — розгублений. — Марино, я… я не знаю, що сказати. Ти мала рацію. У всьому. Я був сліпим і дурним егоїстом. Я не прошу пробачити одразу. Я прошу дати шанс. Шанс навчитися бачити
У кожного дому є свої звичні звуки. Для квартири Марини та Сергія це був стукіт ножа по кухонній дошці, шурхіт пакетів із супермаркету, рівне гудіння пральної машини у
— Іди, Олено. З дітьми і речами. Негайно, — її голос був рівним і слизьким, як лінолеум у коридорі. — Валентино Петрівно, дайте нам хоч ніч! Надворі мінус двадцять! Це ж діти! — Ти думала про дітей, коли сварилася з моїм сином?
Мороз у двадцять градусів — це не просто холод. Це таке відчуття, ніби сам Всесвіт видихає тобі в обличчя крижану байдужість. Кожна сніжинка — як уламок скла. Кожен
— Борщ якийсь пустий. Мама завжди на цукровій кістці варить, щоб навар був. А це так, овочевий супчик. Спершу я засмучувалася. Намагалася випитати рецепти у свекрухи, міняла інгредієнти, стояла біля плити годинами. Але критика не припинялася
Я люблю готувати. Правда, люблю. Для мене кухня — це не місце відбування каторги, а справжній творчий куточок, де можна відволіктися від офісної метушні. Я завжди намагалася балувати
— Сонечко, ось пиріжки, тримай, — бабуся простягала два пакунки. — Це вам, а це Вікторії Іванівні передай. — Бабусю, та не їсть вона пирогів, ти ж знаєш. — Та як же не їсть? Це ж із чорницею, із сиром! Я о четвертій ранку встала, щоб свіженькі були, з печі
— Сонечко, ось пиріжки, тримай, — бабуся простягала два пакунки. — Це вам, а це Вікторії Іванівні передай. — Бабусю, та не їсть вона пирогів, ти ж знаєш.
— Вона ж завжди… — голос його зірвався. — Вона ж залізна. Тата ховала — не плакала. Мене, дурня, з різних установ в свій час забирала — вичитала і все. «Не розкисай, Євгене», — це її улюблена фраза. Ми розуміли, що зіткнулися з чимось священним і страшним — з оголеною правдою чужої душі, яка не призначалася нічиїм очам
Моїй свекрусі, Ірині Миколаївні, було шістдесят вісім, але на вигляд ніхто б стільки не дав. Підтягнута, з акуратною сивою стрижкою і незмінно елегантною блузою, вона була взірцем справжньої
— Аліменти надсилає, так. Але ж то сльози, а не гроші. На все про все — кілька тисяч. Спробуй розтягни їх і на садочок, і на їжу, і на ту орендовану квартиру, де вони з малим туляться. Він каже: «У мене нове життя, свої витрати»
— Не знаю я, голубонько, що мені й робити, — зітхає Маргарита Петрівна, відводячи погляд. — Ганнуся моя тоне, а Марія стоїть на березі й не те що
— О, домашній торт! Вікулю, а ти впевнена, що він їстівний? Ми тут звикли до професійних кондитерів. Усі засміялися. Я всміхнулася натягнуто. Костя промовчав. Торт виявився смачним. Усі їли, хвалили. Але Ігор встиг вставити свої п’ять копійок: — Непогано, звісно. Але наступного разу краще замов у кондитерській
— Вікулю, а це що за страва? — Ігор нахилився до тарілки, картинно принюхуючись. — Паста якась італійська? Чи просто макарони з сосисками? Я подивилася на нього через

You cannot copy content of this page