Мені 40 років, із чоловіком разом 17 років. Ми маємо тринадцятирічний син. Життя наше не назвеш безхмарним, але за всі ці роки я жодного разу не підозрювала його в зраді, хоча дуже ревнива.
Я його дуже люблю, але ми часто лаялися через дрібниці, ображали одне одного словами в основному через брак грошей. Ми живемо в маленькому містечку, можливостей заробити замало.
У нас хороша хата, є машина (мої батьки допомогли), його мама ніколи навіть онукові не дарує подарунків, але й від нас нічого не просить. Нещодавно чоловік почав говорити, що його життя дістало, нічого не тішить, прагнути ні до чого не хочеться.
Я вирішила, що це криза середнього віку – йому 44 роки. І ось через тиждень він каже, що хоче піти, що він уже кілька років має іншу жінку, що зараз вона поїхала, і йому без неї погано, він хоче її повернути.
То був шок! Я не кричала, не плакала спочатку, просто шок, потім спробувала поговорити.
Він каже, мені близькість не потрібна була, а щоб мене чули, слухали та розуміли, а я відокремилася, не підтримувала. Я кажу: з ким хочеш бути?, а він у відповідь: не знаю, ви одна одну доповнюєте.
Ніч не спала, думала, коли він встигав? Ночував завжди вдома, вихідні свята також разом.
Вранці він поїхав на роботу (я не працюю), думала, як не намагалася зрозуміти, не виходило, не складалося. Було так погано, що вирішила випити (син відпочиває у мами).
Приїхав чоловік, я кажу: «як ти міг?», а він відповідає: «я тобі не зраджував, просто хотів зрозуміти, чи потрібний тобі, чи любиш ще». Тепер ходжу і мучуся, де правда?
На нашій старенькій кухні пахло м’ятою та свіжим пирогом, але розмова клеїлася важко. Я дивилася…
Дев’ятнадцять років… Це той небезпечний і прекрасний вік, коли море по коліна, а любов здається…
Той проклятий чемодан на коліщатках знову виповз із шафи. Поважний кіт Мартин чудово знав: якщо…
— Сидиш там по своїх заробітках, копійку до копійки складаєш, а тут твій рідний син…
— Ритко, ти чула? Твій Васько з міста молоду жінку привіз! Таку кралю, зовсім дівча!…
Крутишся собі роками в одному ритмі, дім — робота, робота — дім, і здається, що…